Beim Anspitzen eines Bleistifts
Seit Langem habe ich wieder einmal einen Bleistift selbst mit einem Messer angespitzt. Das kratzende Geräusch dabei war wirklich schön. Als ich klein war, spitzte meine Mutter mir oft die Bleistifte an. Ich schnitt damals nicht selten zu viel vom unebenen Holz ab und brach die Bleistiftmine ab. Aber die von meiner Mutter angespitzten Bleistifte waren so ordentlich, dass sie richtig schön aussahen. Als damals noch recht kleine Grundschülerin fand ich meine Mutter, die alles mit ihren Händen so geschickt erledigen konnte, faszinierend und beeindruckend. Es schien mir, als ob sie in alle Geheimnisse der Welt eingeweiht worden wäre – wie eine Universalgelehrte.
Mit der Zeit wusste ich mehr als meine Mutter und konnte auch mehr tun. Doch erst später erkannte ich, dass dieser Gedanke auf meine Arroganz zurückzuführen war, da ich nur einen Teil von Mamas Leben betrachtet hatte. Das Leben meiner Mutter ist wie ein Bleistift, der sich selbst abnutzt, um Buchstaben aufs Papier zu bringen, und dabei allmählich kürzer und schließlich zu einem Stummel wird. Sie mühte sich nach bestem Wissen und Gewissen ab, mir nur das Beste zu geben, indem sie eine endlose Reihe von Entbehrungen auf sich nahm. Obwohl sich die Kinder ihrer Mühe nicht bewusst waren, kümmerte sich die Mutter überhaupt nicht darum. Vielleicht denke ich deshalb manchmal, wenn ich einen Bleistift spitze, unwillkürlich an die Momente zurück, in denen meine Mutter mit großer Sorgfalt Bleistifte für mich schärfte – und mir kommen dabei unbewusst die Tränen.
Und noch ein Epilog dazu: Ich denke in aller Stille über die Herzenseinstellung der Himmelsmutter nach. Was kann man mit dem Herzen einer Mutter vergleichen, die uns grenzenlos liebt? In diesem Moment danke ich der Gottmutter, die ihre Liebe ganz ihren Kindern schenkt. Ich drücke diese Gnade mit einem Bleistift fest aus und präge sie tief in mein Herz ein.
