„Ich wünschte, ich hätte dich früher gefunden, als das passiert ist. Ich hätte dich operieren lassen sollen. …“
Noch heute schaut meine Mutter auf meine Finger und hat Tränen in den Augen.
Als ich klein war, blieb meine Mutter im kalten Winter bis spät in die Nacht auf, um Reiskuchen für die Nationalfeiertage zu backen. Ich, ein neugieriger siebenjähriger Junge, nahm heimlich eiserne Essstäbchen aus der Küche mit, während meine Mutter das Essen zubereitete. Als ich die eisernen Stäbchen leise ins Schlafzimmer brachte, erregten zwei kleine Löcher in der Wand meine Aufmerksamkeit. Ich sah sie mir eine Weile genau an und steckte die Stäbchen in diese Löcher – bumm!
Ich verspürte einen großen Schock, als ob jemand mit einem Hammer auf meinen Kopf geschlagen hätte. Danach erinnere ich mich nur noch vage daran, dass ich in den Armen meiner Mutter gehalten wurde und meine Hände in Alkohol lagen.
Als ich später Informationen sammelte, erfuhr ich, dass ich einen Stromschlag erlitten hatte, als ich die eisernen Stäbchen in die Steckdose steckte. Mit Verspätung fand meine Mutter mich, ihren jüngsten Sohn, bewusstlos vor, da durch die Stäbchen, die ich immer noch mit beiden Händen hielt, Strom in meinem Körper floss. Sie trat kräftig gegen die Stäbchen, um mich von ihnen zu befreien.
Als meine Mutter meine verbrannten Hände sah, rannte sie nach draußen, trug mich in ihren Armen und vergoss Tränen. Damals war mein Haus sehr abgelegen und es gab keine Nachbarn, die man um Hilfe hätte bitten können. Meine Mutter lief eine Stunde lang mit mir auf dem Arm, bis sie das nächste Nachbarhaus erreichte.
Unsere Nachbarin war überrascht, uns so plötzlich hereinstürmen zu sehen, aber sie brachte Alkohol mit, um die Hitze in meinen Händen loszuwerden. Da es so spät in der Nacht war, gab es keinen Transport zum Krankenhaus. Meine Mutter verbrachte die ganze Nacht damit, meine Hände zu beobachten und zu hoffen, dass der Alkohol die Hitze in meinen Händen beseitigen würde.
Sobald der Tag anbrach, brachte sie mich mit dem Bus in ein kleines Krankenhaus. Der Arzt sah sich meine Hände an und sagte ihr, sie solle mich in ein großes Krankenhaus bringen. Meine Familienverhältnisse waren jedoch nicht gut genug, um mich in ein großes Krankenhaus zu bringen. Nach einer einfachen Behandlung musste ich nach Hause zurückkehren. Danach wollte meine Mutter die ganze Zeit bei mir bleiben und trug mich auf ihrem Rücken, auch wenn sie zur Arbeit ging.
Als die Zeit verging und die Verbrennungen heilten, begannen sich meine Finger zu verändern. Die linke Hand hatte ein kleines Brandmal, aber das Problem war meine rechte Hand. Der Mittelfinger wurde dicker, und das erste Gelenk meines kleinen Fingers wurde nach innen gebogen. Der Muskel muss geschrumpft sein; ich konnte meine Hand nicht mehr ganz öffnen. Meine Mutter machte sich Vorwürfe, weil sie sich nicht getraut hatte, mich operieren zu lassen.
Wenn sich in meiner Schulzeit einige Mitschüler über meine Finger lustig machten und sie „hässliche Finger“ nannten, war mir das peinlich und ich versteckte meine rechte Hand. Aber als ich einen Bleistift in der Hand hielt und den ganzen Tag lang das Zeichnen übte, um meine Hand frei bewegen zu können, konnte ich sie ohne Probleme benutzen. Außerdem machten meine Zeichenfähigkeiten von Tag zu Tag Fortschritte. Später hörte ich sogar ein Kompliment, dass meine Hand perfekt zum Zeichnen sei, weil mein dicker Mittelfinger beim langen Halten eines Bleistifts nicht müde würde. Dank meiner hässlichen Finger konnte ich einen Job als Designer bekommen.
Trotzdem sagt meine Mutter immer: „Es tut mir leid. Es tut mir so furchtbar leid“, wenn sie meine Hand ansieht. Ich schlage nicht mehr vor Scham über meine Hand die Augen nieder, sondern schäme mich jedes Mal nur dafür, dass ich meine unschuldige Mutter dazu gebracht habe, sich mein ganzes Leben lang für mein dummes Verhalten im Kindesalter bei mir zu entschuldigen.